Teetassenkunde

Schnee gehört in die Haare.

Dem Wort "Dachboden" wird viel zu viel Bedeutung zugesprochen.

Nora.

Ich wollte mich bewegen, ich wollte singen, ich wolle nicht die Stiege hinunter fallen.
Meine Mutter erzählte mir damals von den ganzen Kindern, die auf der Straße spielten. Sie erzählte mir von der frischen Luft, von der brennenden Sonne und von dem Gefühl, Sand zwischen den Zehen zu haben. Laut ihr gab es Menschen, die bei grünen Ampeln die Straße überquerten, um andere Leute zu besuchen. Ich glaube mich zu erinnern, dass sie sie „Freunde“ nannte und gesagt hat, dass wir alle okay sind. Hundert Mal hat sie mir das gesagt, hundertunddrei.
An den Freitag, sollte ich mich erinnern, hieß es.
„Es gab Kartoffeln und Camembert“, versicherten sie mir: „Frau Kurz brachte Knödel vorbei.“
Alle erzählten mir, dass ich an diesem Tag gefallen bin, auf den Boden, geschrien hab, blutete, weiterschrie, aufhörte, eine Narbe hatte.
Ich war wohl öfters etwas unvorsichtig, verspeiste Fisch, hört schlechte Musik, zu der ich tanzte in kurzen Hosen.
„War ich immer hier?“, wollte ich wissen.
Puppen tanzten, Schiffe segelten und der Stuhl fiel um, auf en roten Teppich.
„Nein, das Licht blendet“
Ich saß an einem Tisch mit einem Mann, der eine Brille trug, einen seltsamen Hut und aß Tomaten Suppe, Krawatte.
Ich fragte mich, ob sich meine Mutter je darum gekümmert hatte, oder ob alles nur gekauft war.

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